Rifiuto organico riciclato.

Oggi è come il sapore del mattino nella bocca di mister Camel.
È come il perizoma di missis Americano dopo una notte di sesso al Motel con mister Folletto.
Oggi è come l’aroma di conceria di quel serpentario a Bangkok.
È come il gatto che diventa tutt’uno con l’asfalto.
Oggi è l’alone sul cuscino di un letto sfatto dopo che è passata Lei.
Oggi primo di marzo, che è ancora mattina, sembra già una memorabile giornata di merda.
Sono appesa a testa in giù tra i quarti di manzo della macelleria.
Ho un taglio alla gola, profondo ma non troppo. Devo gocciolare lentamente, devo guardare gocciolare via, insieme al sangue, tutta la mia vita.
Devo restare là appesa, inerte, devo assistere allo spettacolo.
Arriva Lui con con tutto l’armamentario da aguzzino.
Non me lo aspettavo così.
Ha una faccia da bravo ragazzo, difficile dargli un’età.
Comincia a parlare con una voce che mi fa tremare le budella.
Sento colare un liquido caldo sulla faccia. Capisco che è piscio, il mio.
Lui ride, si avvicina, con le mani mi afferra per i capelli facendomi girare la testa in modo che possa guardarlo. Apro gli occhi e vengo risucchiata dai suoi. Due spilli neri che si conficcano nei miei. È come una finestra che si apre. Posso vedere tutto, tutto l’orrore, il dolore, l’angoscia, come se tutto il male del mondo mi si mostrasse, si svelasse.
Ora ride, mostrandomi dei denti curati, ma sono tanti, troppi per quella bocca. Temo voglia mordermi, peggio, divorarmi.
La sua bocca è a pochi centimetri dalla mia. La apre per sguainare una orrenda lingua a punta, lunga. La muove, la fa ondeggiare verso le mie labbra. Comincia a leccarle quasi dolcemente. Ho perso tanto sangue, mi gira la testa.
Continua a leccarmi. Le labbra, gli occhi, il collo, si insinua nel taglio. Sento la sua lingua entrare, non so come sia possibile ma la sento nello stomaco.
Poi la sfila e la fa sparire nella bocca.
Riprende a parlare con quella voce che diventa immagini nella mia mente.
Posso vedere tutto quello che è accaduto e accadrà di orrendo al mondo, al mio mondo. Nessuna meraviglia, né cielo stellato, solo un orrendo putrido liquame, solo urla e devastazione, nessuna salvezza.
Mi rendo conto che ho le mani libere, riesco ad afferrarlo per un braccio. È come toccare il buio. Lo supplico di smetterla, di farla finita, di farmi morire.
“Che idiota, sei già morta, e io ho tanto tempo da dedicarti: ho l’eternità”.