A gambe aperte.

Stava in piedi, a gambe aperte, piantata sui tacchi. Nessuna volgarità, nemmeno un cenno di seduzione. Quello che mostrava era il potere.
L’ho ascoltata per quasi due ore a bocca aperta, non ho perso un solo movimento, una sola nota. Poi, tra un pezzo e l’altro ha bevuto, ha aperto la bottiglia, ha versato un po’ d’acqua nel bicchiere e ha bevuto.
Ma è stato quando ha cominciato a scuotere la fusciacca che teneva legata attorno ai fianchi come se fosse la coda di un abito da flamenco che ho capito tutto, tutto chiaro: io ero un vero fallimento e ora conoscevo il perché.
Sono donne come quelle che ho inseguito e mai raggiunto, per pigrizia, paura, ma soprattutto per incapacità. Quel genere di donna agisce, forte delle sue gambe aperte piantata sui tacchi. Gambe aperte che alludono alla vita e alla morte insieme, alla pace e alla tempesta. Quelle gambe, quei fianchi sono croce e delizia, mare in cui perdersi, cima da conquistare e lo sanno.
Quel genere di donna ha dentro di sé, radicata, la consapevolezza del potere, l’origine.
E io? Io no, io a gambe aperte manifesto la resa.

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