Tempo.

Discutevo con Max davanti a un bicchiere di rum al bar dell’albergo dove alloggiava. Lui avrebbe preferito stare all’aperto per fumare un sigaro, ma io temo il freddo e l’altra sera un vento piccante gelava l’aria.
Due uomini, rum e sigaro: da manuale, ma né io né Max possiamo essere definiti in questo modo.
Max è un incrocio tra un ingegnere svizzero, un melomane nobile collezionista di donne e un ragazzo degli anni sessanta con i calzoni corti pieno di entusiasmo per il futuro.
Mi ha raccontato le cose della sua vita dell’ultimo anno.
Max ha una figlia bellissima, di una bellezza speciale, quelle raffinate e intelligenti e una ex moglie altrettanto bella, raffinata e intelligente.
Abbiamo parlato del tempo come due estranei che si incontrano in ascensore e ci siamo confidati quelle paure profonde che solo una generosa dose di rum può sciogliere.
Max ė simpatico e amaro, ha note di acido che spesso mi danno un tremore allo stomaco, quasi una rabbia. Lui è un tipo da inverno ma riesce a portare con disinvoltura ogni stagione. Gli invidio le scarpe sempre impeccabili e la capacità di parlare delle cicatrici che disegnano il suo corpo come farebbe un veterano.
Andavamo a scuola insieme alle elementari, ci siamo ritrovati dopo trent’anni.
Ora vive gran parte della sua vita all’estero, in Africa soprattutto.
Come me ama gli alberghi, le donne e la birra. Lui preferisce le rosse.

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